I wrote this text in Spanish in 2016, in Santo Domingo, Dominican Republic. It was a one-page essay assigned as homework for a course — whose name I no longer recall — during my years of study with the Dominicans, and it originally bore the title “Reflexión verde” (Green Reflection). I wrote it in the wake of Pope Francis’ encyclical Laudato Si’ (2015) and during the Jubilee Year of Mercy (2015–2016). What follows is my translation into English.
Once upon a time there was a blue globe, touched by the spark of life, kindled in the passionate dream of a whole God who pours Himself out. The crowning of His self-gift was man, whole and entire. Not even Rousseau’s noble savage, in his happy birth, could have glimpsed it. Then came the fall, the disillusion, and a chaotic seed to poison that dream. The story that follows is our story: the clamor for punishment, the flight from our heaven.
In this small page I will waste no words proposing solutions to problems as worn out as an old, flavorless cliché of chewing gum, chewed a thousand times over. Without a doubt, these words weigh more than this loose sheet can bear. Namely: common home, because pollution grows thicker every day in our parks and in our lungs; and mercy, because it speaks directly of misery — and of misery we have had our fill.
Though at times we would rather hide it, poverty throbs in the plague-ridden neighborhoods, in the segregated rabble, in the streets where people are mugged and in the plazas where ragged children — faces smeared with snot, wounded by hunger, destitute — shine your boots. But this despotic mistress (poverty) also throbs in gnawed-out souls and in hearts of iron, “ostrified,”[1] hermetically sealed.
Yes, many of us go hobbling through history — the lame — aboard these two-thirds of Hispaniola, where the tongue of Cervantes is seasoned with the rhythms of merengue and bachata. And when I say the lame, understand the long-suffering: those whose pockets are emptied of power, incapable redeemers of their devalued caste, because the sweat of the workers and the struggle of the underworld have been rendered all but invalid. The city is sinking beneath us at its peripheries, where the tourists refuse to go…
This is, only in part, the panorama. But beyond this city, the whole earth cries out with groanings too deep for words. If man is the summit of Creation, why not think that the heart of the cosmos is this blue globe? Yes, it is well worth marking the center of our universe, and placing our problem there. Our common home is withering; the heart of the cosmos is dying on us, because it is sick with “man”: that parasite who forgot and mistook his mission in this world. Behold him: intelligent leech, technological tick, wolf unto himself. The hand of the poor rises up, and with its accusing index finger it points at him and denounces the ambition of his market, the technocracy of consumption, and his money.
There are no ready-made solutions; there are no hopes free of charge. There is a multitude of the poor who cannot climb out of their mire. And a less busy group that reflects upon them.
Enough!
NOTES:
[1]: Ostrified: closed up like oysters.
(Date: 2016)
Original text in Spanish
Érase una vez un globo azul, tocado por la chispa de la vida, encendido en el sueño apasionado de todo un Dios que se derrama. Fue el remate de su “donación” el hombre entero. Ni el buen salvaje de Rousseau atisbarlo pudo, en su feliz alumbramiento. Vinieron luego la caída, el desengaño y un germen caótico a envenenar aquel sueño. La historia que sigue es nuestra historia: el clamor por un castigo, la fuga de nuestro cielo.
En esta pequeña cuartilla no perderé palabras exponiendo soluciones a problemas tan gastados como un chicle-cliché viejo y desabrido, pero mil veces mascado. Sin dudas, estas palabras pesan más de lo que puede soportar esta hoja suelta. A saber: casa común, porque la contaminación cada día enrarece más nuestros parques y pulmones; y misericordia, porque hace directa alusión a la miseria, y de ella estamos hartos. Aunque a veces prefiramos esconderla, la pobreza late en los barrios apestados, en la chusma segregada, en las calles donde atracan a la gente y en las plazas donde niños harapientos, llenas de mocos sus caras, heridos de hambre, indigentes, limpian tus botas. Pero también late esta déspota señora (la pobreza) en las almas carcomidas y en los corazones férreos, “ostrificados”[1], herméticos.
Sí, muchos somos los que andamos “paticojos” por la historia, a bordo de estos dos tercios de La Española, donde la legua de Cervantes se sazona con los ritmos del merengue y la bachata. Y cuando digo paticojos, entiéndanse los sufridos, incompletos de poder en sus bolsillos, incapaces redentores de su casta devaluada, porque casi son inválidos el sudor de los obreros y la lucha sub-mundana.
La ciudad se nos hunde por las periferias, donde no quieren ir los turistas… Este es, solo en parte, el panorama. Pero, más allá de esta urbe, toda la tierra clama con gemidos indecibles. Si el hombre es la cumbre de la Creación, ¿por qué no pensar que el corazón del cosmos es este globo azul? Sí, bien vale hacer notar el centro de nuestro universo, y situar en él nuestro problema. La casa común se nos marchita, el corazón del cosmos se nos muere, porque está enfermo de “hombre”: ese parásito que olvidó y equivocó su misión en este mundo. Helo aquí: sanguijuela inteligente, garrapata tecnológica, lobo de sí mismo. La mano de los pobres se levanta y con su índice fiscal le señala y delata la ambición de su mercado, la tecnocracia del consumo y su dinero.
No hay soluciones hechas, no hay esperanzas gratuitas. Hay una muchedumbre de pobres que no salen de su cieno. Y un grupo menos ocupado que reflexiona sobre ellos. ¡Basta!
NOTAS:
[1] Ostrificados: Cerrados como las ostras.